失在狭窄的西115街尽。

        因为出发得早，他们没赶上rush　hour，时间不过8点，离上课还有两个小时。柰穿回了那件雪白的纱裙。她抱着膝盖，静静呆坐在台阶上，眼前的世界模糊而遥远。时间仿佛静止了，整个人仿佛被抽空了，只剩下内心无尽的空、疲惫、沉重。血红白里、神经末梢上、每一汗中、每一寸肌肤下都充斥着一种可怕的麻木——似乎肌不再属于她自己。愤怒吗？悲伤吗？恐惧吗？羞耻吗？怨恨吗？她的内心一片混乱，无法分清这些情绪，也无法分清它们是否真实存在，亦或只是【应该】存在。

        她是否该反抗？如果反抗，该如何？去报案吗？可真的有人会相信她吗？Fairchild会如何报复？那张绿卡她怎么解释？那样是不是自寻死路，是不是只会让一切变得更糟？

        不。她不能报案。她绝不能报案。那样会毁了她的。

        或者……

        她是否该顺从？该按照Fairchild的意志，好好完成这场交易，期盼一切尽早结束？或许为了让自己心里好受一些、轻松一些，她可以把他对她的事情，理解为一种变相的“爱”？

        甚至……尝试去享受这种“爱”？尝试得到他更多的“爱”？

        她的思绪开始偏离正轨。谁说这不是一种“爱”？虽然这“爱”残酷、扭曲，甚至带着摧残，但或许这就是她能从中获得的唯一形式的“爱”？

        她该去迎合他，去争取他更多的“爱”……

        不！——她惊得脊椎发凉，浑一抖——那不是爱！你疯了吗！？那绝不是——

        “Nelle?　Where　WERE　you　all　weekend?　You　wanna　go　over——”（柰？你一【整个】周末都去哪儿啦？你想不想对一下作业——）

        清朗的女声自洒下，熟悉得恍若隔世。

        柰仰，迷蒙地望向她的朋友。朝阳从Neha背后透过来，给她乌黑密的蓬卷发镀上一层耀眼的金，映得她像一尊沐光的神祇。

        Neha本是笑着的，可在看清柰的脸色与衣服的瞬间，话语戛然而止。她怔了一秒，微微凝眉，随即蹲下，伸手轻轻探了探柰的额，嗓音放柔了许多。

        “Hey，　what　happened?　Are　you　OK?”（呀，你怎么了？你还好吗？）

        柰望着那张熟悉的面孔，颤抖着张了张口，却发不出一个音节。

        泪水无声落。

        Neha的手轻轻覆上她的手背，她没追问，没促，只是问她需不需要去医院，在得到拒绝后，就沉默地陪她坐在台阶上。她把埋在膝盖里，无声地哭。晨间熙熙攘攘，上八点早课的学生行迹匆匆，有人投来疑惑的目光，也有几个熟人停下脚步，却被Neha一一用眼神赶走。

        纽约的九月中旬已微寒。Neha脱下外套，包裹住柰单薄的肩。她5’1”（155cm）左右，小玲珑，外套对柰而言短了一截，但柰仍将衣领拢紧，指节泛白地抓着薄薄的布料，仿佛那是一点仅存的温。她深了一口气，声音颤抖得几乎听不清。

        “I…I　want　to　call　my　mom.　C…Could　you　come　with　me，　please?”（我……我想给妈妈打个电话。你……你能陪陪我吗？）

        高个儿女孩儿蜷缩在矮个儿女孩儿侧——几乎是由矮个儿女孩儿撑抱着——Neha是个脊梁很直的人，很瘦小，背薄薄一片，如同一把小小的、却极坚韧的伞骨，又像风暴后海上唯一的浮木，托举起幸存的落难者。

        柰在宿舍前台拨通家里的电话，握着话筒的指尖微麻。铃声响了两下，就被接起。妈妈的声音温柔熟悉，跨越千山万水，却仿佛近在耳畔。

        柰嗓子一紧，攥着话筒的手微微收紧。